Toutes ces choses que l’on croit voir, que l’on croit regarder,
L’art, que l’on croit connaître..
Que l’on se plaît à commenter…
Essayant de dévoiler l’inaccessible puisque inconnu,
De toucher l’intimité rassurante,
De détecter dans la profondeur
Tout l’illusoire…

Pour ma part, je m’évertue à faire parler le caché, le non-dit, le non-vu
Le non-reproduit…
Des bulles qui se laissent deviner puis qui éclatent au fond de la mémoire,
Des écritures dans le cœur devenant plausibles…
Autant de morceaux d’un puzzle que chacun assemblera ou non derrière un regard
qui harmonisera ou rejettera.

Moi, j’aurai recherché
Dans le bleu, le jaune, le doré
des pierres du pays vrai, l’ossature sensible,
tenté d’éclater l’imposture,
ligaturé l’essentiel dans le désincarné
pour une reconstitution
une reconstruction onirico-sensitive.

J’aurai aussi fouillé au travers des murs qui racontent
Pour une renaissance intemporelle
Et tricoté la poétique des traces et des marques du temps…

N.M